Termino de nadar

¡Qué hermosa imagen, la de la alberca serenada y cumplida! Parecería que nada la ha turbado nunca y que ninguna cosa la sacará de su insondable concentración. Durante veinte años he conocido la felicidad de las albercas. En las aguas cloradas de cuatro o cinco ciudades he pasado largas horas de meditación, durante las cuales he tomado algunas de las decisiones menos apresuradas de mi vida. Ellas proporcionaron a mi existencia el curso fluido que me ha traído hasta este lugar. Recuerdo una alberca de hotel abandonado, en un viaje triste, al final de un año malo, en la costa de Nayarit: era la estampa misma de mi desolación interior. Por el contrario, en mi memoria viven múltiples albercas de aguas transparentes y lúcidas, que he surcado con la mente clara y el corazón alegre. 

Una primera alberca apareció en las páginas de Palinodia del rojo y a ella posiblemente volveré en un futuro post. Ocho años más tarde, por caminos muy distintos, volví al tema: el resultado está en Oscuro escarabajo. “Termino de nadar” fue escrito cuando me pareció advertir que las aguas removidas a mi paso eran un remedo de aquello que rebalsaba mi interior. También, porque tuve la intención de plasmar ese momento de entusiasmo al que se arriba unos minutos después de empezar a nadar, cuando lo que hemos meditado, o pasado al trasluz del análisis, e incluso concluido prematuramente, se ve convertido en una impetuosa cascada de sensaciones que poco o nada significan, no por ello menos entusiastas o felices, y las ideas y las emociones acaban por disolverse en favor de un libérrimo discurrir, imposible de reprimir o reencauzar. 

Bajo esa cascada que nos anega por dentro, todo pierde su configuración primitiva para fundirse en otra cosa, nada que pueda describirse de otro modo sino es identificándolo con algo que nos rebasa y supera. “Termino de nadar” puede leerse a partir de la página 29 de mi libro más reciente del género, publicado por Monte Carmelo ahora hace exactamente un año. Lo reproduzco a continuación para que lo conozcan quienes se asoman a este cuaderno en línea.

Termino de nadar

Termino de nadar:

asido con dos manos al borde

de la alberca, poco antes de dar el salto

de vuelta a la intemperie

volteo a ver el agua

bulliciosa y revuelta, exactamente

como me encuentro yo,

       que tengo la respiración agitada

y en mi interior las aguas de los pensamientos rebalsadas

suben y bajan, aparecen y desaparecen,

se agitan de aquí para allá

            –yo que empecé a nadar

pensando sin ninguna claridad, y conforme

fueron pasando los minutos

conseguí reducir a un puñado de razonamientos practicables

alguna cerrazón hasta ahora reacia,

alcancé un punto de vista un tanto menos confuso

y dos o tres palabras exactas

                –y las aguas, las aguas

de la alberca parece

que padecen de un mismo género de revolución,

van y vienen, se desbordan por los cuatro costados

de esta pequeña alberca en la que nado

casi siempre a solas,

   suben y bajan

en forma de suavísimos montículos

sobre la piel fugaz del agua de la alberca

                       –como me ocurre a mí,

ahora que mi pulso bate rápido, y mi corazón hace tam tam,

y los pálpitos mismos que me ligan

a las cosas que ignoro me entusiasman y abisman,

y los latidos corren

a desbocarse

dejando en mí

                        una cierta manera de verlas al través,

de observarlas a fondo

hasta apreciar su entraña más secreta,

al grado de que todo

aparece a mis ojos igual que un jeroglífico

inesperadamente descifrado

siquiera unos instantes,

los que tardo en recuperar el ritmo normal

de la respiración, asido con dos manos al borde de la alberca,

y aunque bien sepa yo que luego no sabré explicarme,

ni mal ni bien,

   y no podré decir ni cómo o cuándo,

un segundo me ciega el resplandor,

la visión de la naturaleza íntegra,           

acabada y resuelta

de aquello que he rozado o he adivinado o intuido

–y entonces me parece,

acaso porque veo más allá de lo que veo

o siento más que lo que siento,

que estoy poseído de una suerte de divinidad,

entusiasmado, digamos, que es lo que la palabra significa,

y el agua a mis espaldas

padece un mismo género de transfiguración,

y si algo nos une,

        a las aguas y a mí,

si puedo decirlo así,

colmados como estamos,

yo un instante antes de dar el salto

de vuelta a la intemperie,

   ellas un rato largo antes de que recuperen

su forma y su calma absolutas,

de nuevo el majestuoso

reposo de las aguas sin rastro

de la alberca, es una idea

de Dios,

   y así quedamos ambos, las aguas y yo,

alterados, revueltos, confundidos,

fundidos los unos con los otras –las aguas en las aguas

exaltadas y eufóricas

y yo exaltado en ellas, contagiado y eufórico

en una misma exacta idea

de Dios.

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Foto: José María Fernández F.
26 de enero de 2019, 
día de la presentación
de Oscuro escarabajo.

La imagen que abre este post es del artista norteamericano Neal Breton; su título es Breakfast by the pool; la tomo de https://bit.ly/2zqAU5A; la página en línea del autor: http://nealbreton.com/

Más sobre Oscuro escarabajo en este blog:

Imprenta, https://bit.ly/2OvdNM5

Primer ejemplar, https://bit.ly/2SWcER8

La edición, https://bit.ly/2EKrpCL
La presentación, https://bit.ly/2IR0NlU

Un poema seguido de una entrevista,https://bit.ly/2V2lttd

Leandra, https://bit.ly/2Qmt6cd

Cazadora, https://bit.ly/2N7Hu5v

El maestro de ética, https://bit.ly/2NMSLK8

Tendido eléctrico, https://bit.ly/2FRjAdx