La semana pasada, el suplemento cultural del diario La Razón publicó seis traducciones del
soneto “El desdichado” de Gérard de Nerval (el link, al calce). Las versiones en español del célebre poema
incluidas en esa entrega son de Xavier Villaurrutia, Octavio Paz, Juan José
Arreola, Salvador Elizondo, José de la Colina y Tomás Segovia. Estos días
trabajo en el capítulo de mi libro sobre Gerardo Deniz que se ocupa de sus
juegos literarios, principalmente sus palíndromos.
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| Juan Almela. Foto: FF |
A ese capítulo ha venido a cuento
el soneto de Nerval por la siguiente razón: cuando cundía la fiebre de sus
traducciones, a Juan Almela se le ocurrió hacer un extraño experimento. Dado
que la lengua francesa está colmada de palabras homófonas, imaginó que el poema
podía decir completamente otra cosa.
Ese género de divertimentos ya había dejado huella en su obra poética: los lectores recordarán que una de las secciones más
importantes de su libro Gatuperio
(1978) se llama “20 000 mil lugares bajo las madres”, que es como podría
entenderse la frase Vingt mille lieues sous les mers (título original de Veinte mil leguas de viaje submarino, la
novela de Verne que tanto le gustaba). Eso es así gracias a la homofonía característica de la lengua francesa.
Copio el fragmento
de la conversación grabada donde el asunto vino a cuento y el poeta explica en qué consiste exactamente el juego; copio luego la
versión homófona (o “monstruosa”, como la llama Almela en la charla), seguida de
su delirante traducción respectiva (nunca publicada hasta ahora, según nos parece); al último, reproduzco la irónica nota con
que publicó su versión "deducida" en la revista Vuelta (número 8, julio de 1977, pág. 55).
En
la conversación
—[Juan Almela] …Tengo varias cosas que quisiera juntar,
ya nunca lo haré… Unas de ellas son mis traducciones poéticas que aprecio,
porque las que no aprecio fueron encargos a huevo de Octavio Paz. Por ejemplo,
a Mayakovski o a Enzensberger… Pero yo por mi cuenta sí he traducido tres o
cuatro cosas. Bueno, tres cositas de Pushkin que son el summum de romanticismo, cortitas, y también una…
Ah, el “Ensueño de
Carlos VI” de Nerval, que es muy bonito. Y luego, en fin, algunas… Ah, sí, “La
pulga” de John Donne… Ésa si apareció en La
Gaceta. Ah, y “La Péri”… Ésa es irania y la traduje del francés, salió en La Gaceta del Fondo. Es un poema persa
al cual le puso música Paul Dukas, autor del famoso Aprendiz de brujo, famoso por la película Fantasía donde sale el ratón Miguelito como aprendiz de brujo. Y
luego está mi traducción monstruosa de Nerval del soneto “El desdichado”, que
era cuando todos los poetas se pusieron a compás a traducir cada uno el soneto
de “Yo soy el desdichado, el triste, sin consuelo, príncipe de Aquitania en la
torre abolida, mi única estrella ha muerto, mi laúd constelado ostenta el negro
sol de la melancolía”, etcétera, y que lleva el título en español de “El
desdichado”, que es un personaje de una novela histórica de Walter Scott que no
conozco. Pero, en fin, lo que hice no fue
traducirlo… Quien mejor lo tradujo fue Paz, dicho sea de paso.
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| Juan Almela y Octavio Paz. Foto: Elsa Almela. |
Se metió a
traducirlo Arreola y la regó espantosamente. Y así, asá, en varias versiones…
Pero mi versión era mucho más difícil porque escribí que lo que pasaba era que
los poetas románticos como Nerval dictaban sus poemas a veces en cafetines
parisienses donde había mucho ruido y los amanuenses no los entendían bien y a
veces ponían cosas absurdas, como se ve en el soneto de Nerval que circula por
ahí, que es el que todo el mundo tradujo y todo eso…
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| Gérard de Nerval. Foto: internet |
Porque, según mi
reconstrucción, era otro que en francés. La ventaja del francés, al hablar, o
su horror, es que está lleno de homófonos. Todo suena igual. Entonces casi
cualquier frase francesa, con una leve inflexión, o con una coma en medio o
así, se puede entender [de otra manera]… La escritura es inequívoca, pero al
oído suena igual, ¿no? Entonces, “Je suis” es “yo soy”, pero también es “yo
sigo…” “Je
suis le Ténébreux…”: “ténébreux”: “tenebroso”, pero también Hipólito “Taine”, que era
un filósofo francés. Y “Hébreu” es hebreo. “Yo sigo al Taine hebreo”. Le “Veuf” es el “vuido”,
pero ese “LeVeuf- l'Inconsolé”, “el viudo, el desconsolado”, se puede leer “le
veux”, como “lo quiero, flan consolado”. Y así, ad nauseam.
[...]
[...]
Et
le dé se dit chat d’eau
Je suis le Taine hébreu, le veux, flan consolé,
Le prince d'acquitte-aine (Allah tout rabot lit),
Masse eut les toiles, et mord, Hémon lutte, con stèle est,
Porte le seau, l’oeil noir de lamelles en colis.
Dans l’âne nuit du thon beau. Toi qui ma console es,
Rends moi les pauses s’il lit, pèle la mère, dit Tahlie,
Là fleure qui plaît cette tante, âme onc heur des saulaies,
Le prince d'acquitte-aine (Allah tout rabot lit),
Masse eut les toiles, et mord, Hémon lutte, con stèle est,
Porte le seau, l’oeil noir de lamelles en colis.
Dans l’âne nuit du thon beau. Toi qui ma console es,
Rends moi les pauses s’il lit, pèle la mère, dit Tahlie,
Là fleure qui plaît cette tante, âme onc heur des saulaies,
Et l’âutre est loup, leu,
pampre (Allah rosse sa lie).
Suis-je âme où roue fait bu? Lu, signe, an ou bis rond?
Mon front, aire où Jean corde du B-C de l’arène.
J’erre, vais dans la crotte où nage lasse Irène,
Et j'ai deux fois, vain coeur, travers et lâche héron.
Mode uhlan! Tout rate ours! Hurle à lire! D’or fais
Les sous pires de la saine, tel l’écrit de la fée.
* * *
Y
el dedal se dice gato de agua
Yo sigo al Taine hebreo, lo quiero, flan consolado,
al príncipe de absuelve-ingle (Alá todo cepillo [1] lee),
masa tuvo las telas y muerde, Hemón lucha, coño [2] estela es,
puerta el balde, el ojo negro de laminillas en
paquete.
En el asno daña atún bello. Tú, que mi
consola eres,
vuelve meses las pausas si él lee, pela la madre,
dice Talía,
ahí huele quién place a esta tía [3], alma jamás
suerte de los salcedos,
y el hogar [4] es lobo, lobo, pámpano (Alá apalea
su hez).
¿Soy alma en donde enroda hecho bebido? ¿Leído, signo,
año o bazo [5] redondo?
Mi frente,
área donde Juan encuerda B-C de la arena. [6]
Yerro, voy en la cagarruta donde nada cansada Irene
y tengo dos fes, vano corazón, través y cobarde garza.
¡Estilo ulano! ¡Todo falla oso(s)! ¡Aúlla al leer! De
oro haz
las monedas [7] de la sana, tal el escrito del hada.
[1] Se trata, por supuesto, de un cepillo de
carpintería, rabot.
[2] Seguramente el de Antígona.
[3] Es bien conocida la importancia de su tía para Nerval.
[4] La lumbre.
[5] En el sentido de “oscuro”, como en “pambazo”.
[6] El coso.
[7] Sous.
La nota en Vuelta (núm. 8, julio de 1977, pág. 55)
El providencial hallazgo de un original de Verlaine,
descrito en Vuelta 6, confirma una conclusión a la que llegué hace
tiempo: los poetas franceses acostumbran dictar sus producciones en cafetines
ruidosos, y los que toman el dictado tienen muy poco juicio. Un día, tratando
de traducir “El desdichado” se hizo la luz en mi espíritu: aquel texto estaba
fatalmente corrupto. Procuré recobrar por pura lógica la versión genuina y lo
logré del todo, o casi: [aquí reproduce la versión “monstruosa”]
Salta a la vista que los enigmas que pululan en la
recensión habitual del soneto se han desvanecido. Ahora todo es claro: Nerval sigue
a Taine (muy joven en aquel tiempo), habla de Alá (por algo viajó a Egipto),
menciona a Hemón, el novio de Antígona (y ve el sexo de la heroica muchacha
como una estela), recuerda a su famosa tía, etc., etc., hasta concluir con
exclamaciones incisivas. Valdría la pena comentar la sintaxis premallarmeana del
noveno verso, o los arcaísmos (onc, heur, leu), pero casi no me atrevo a
señalar a los lectores que nuit, roue y corde no son aquí
sustantivos sino formas verbales.
Es triste que se haya derrochado tanto ingenio
tratando de hallar sentido a un texto absurdo, donde deux fois parecía
significar “dos veces” cuando que es “dos fes”. Gracias a la versión
recuperada, la traducción se vuelve cosa de coser y cantar. Para mí ha perdido
todo interés y me pienso ocupar, si acaso, en reconstruir ese “escrito de la
fea” mencionado en el último verso.
Por supuesto, lo del “desdichado” en el título no
es cierto. Un escribiente que malsabía el español malinterpretó alguna
observación casual de Nerval, seguramente et le dé se dit chat d’eau, y
la puso al frente. Ya Arreola intuyó que ese título era una tontería. GD
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Seis versiones de “El desdichado” de Nerval, https://bit.ly/32DSY9x
Gracias a Carlos Ulises Mata por hacerme notar algunos pequeños errores de transcripción, que ya he corregido.
Más sobre Juan Almela / Gerardo Deniz en este blog:
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